FALARTEANDO

di-diálogo

2011-06-26T00:45:00.000-03:00

Viveu dias em que todas as realidades foram aumentadas, em que cada olhar pareceu um abraço, em que algumas vozes gritantes estavam mudas [e mereciam estar].
Viveu dias em que agradeceu por estar confusa, sem saber o que seria dela se tivesse uma única história para viver. [o perigo de possuir apenas uma história as vezes vem à tona como uma verdade difícil de digerir].
Viveu dias em que se surpreendeu com a falta de noção das pessoas ao seu redor e, viveu outros em que se surpreendeu por estar surpresa. [a falta de noção é corriqueira] - Deveria se surpreender na verdade, é com a coerência humana. [se é que há].
Viveu dias intensos [e exclamou sozinha: ainda bem!]
Viveu conversas sobre laços... Sobre vínculos... Sobre afetos. Ao adormecer, percebeu que viveu "bons encontros". [e esta expressão a acompanhou por semanas]
Viveu dias ácidos, em que as pessoas desconhecidas lhe pareciam mais amigas que as de longa data. [identificação inesquecível, efêmera e intensa] Viveu outros em que alguns bons amigos a despertaram com suas almas dispostas e vivazes [solidariedade e carinho]. Mostraram que sabiam o caminho para encontrarem seu coração. E quiseram ir até lá.
Viveu dias surreais em que mergulhou na transitoriedade, acolheu a instabilidade e deixou-se mobilizar pelo caos. Nestes dias [espera que para sempre] pôde falar do que é difícil, deu espaço para o sofrimento, que é real, é concreto. E riu. Riu de tanta hipocrisia que a circundou nas guerras frias que presenciou... [já viu sorrisos mais amarelos que as páginas deixadas na gaveta].
Viveu dias em que quis estar inteira para poder ser mais pra quem é tão tudo, e ainda não sabe [estes dias seguem sem previsão de término]
Viveu dias em que quis enxergar margaridas nas vestes cinzas das suas esperanças e, só encontrou cinza. [as vezes um charuto é só um charuto...] Viveu dias em que preferiu nada saber, inocentando-se das consequências racionais...

Viveu dias em sentiu sua humanidade na pura condição de ser quem é. Amou. Conheceu. Sorriu. Saboreou o sentido das coisas. Se relacionou e, acima de tudo: viveu e ainda viverá. Sabe-se lá quantas vezes ainda experimentará as mesmas sensações e, seus inversos e reversos. [enquanto ainda tiver alma]

samba da madrugada

2011-04-18T01:00:00.000-03:00

Vou fazer um samba pra contar,
a dor da madrugada que sem fim,
entra adentro do meu peito e faz chorar
as histórias repartidas sobre mim.
É a dona madrugada,
que traz fome de viver,
traz jeitos de entender,
traz tudo o que organiza e,
o que atrapalha pra valer. (!)
Ai, madrugada...
Ai, madrugada...
Leva longe essa saudade,
dos encontros puros de paixão...
Dessas almas grandiosas,
de vida e de doação
.
Pra que bagunçar um coração?
Pra dar mais emoção?
Pra pulsar na multidão?
Pra sambar sem restrição?

... Ou só pra sonhar um sonho bom?

Madrugada é flor de lis.
Suas cenas, inquietações, vontades, birutices e chateações...
... Só me trazem, na verdade:

- é cheiro de vontade de ser feliz.

~~~~~~~

frescor

2011-02-19T01:02:00.000-02:00

Ai, a vida me chamou...
Pediu licença pra tantos mais.
Mais pitangas, mais mar.
Mais eu, mais aqueles que são de mim.
Mais poiesis, mais cheiros.
Menos tudo que não me faz mais eco.
Ecoou, ecoou...
Virou lembrar.

A vida me deu fome.

A vida me deu vontade.

A vida me chamou. Quem sou eu pra não seguir...

surpresa de Lily

2011-02-04T23:59:00.002-02:00

"H.,

Eu não sou um exemplo de destreza, mas para isso há que se ter coragem: não evitar, nem ter medo, das fortes emoções e, você há de concordar: desse mal não padeço.
O sentimento de continuidade, que para a maior parte das pessoas se dá na mais serena das possibilidades, para mim acontece na mais inquieta das surpresas: as emoções puras, como vêem ao mundo, cruas e nuas. [...]
Continuar para mim não corresponde a dizer: "hoje está como ontem", mas digo: "Hoje há outra chance de me surpreender..." Senão a continuidade não vem. Tudo é macro, tudo é vida, seja a mais exuberante alegria ou, a mais desoladora tristeza.
Mas você me disse naquela quinta e de tão forte, eu decorei: "Ah, menina das intensidades... A vida não é só explosão. Há que se aquietar um dia... Porque te digo: o sorriso vai embora, a lágrima também, mas você fica. E você se faz companhia para todo sempre... O que há em você que te suporta? O que há em você que te basta?". Ai, sua sinceridade me consumiu. Me revirou. Me conheceu.
E daí, H., quero retribuir tamanha generosidade, abrindo o jogo com você: eu me alimentei de surpresas por toda a vida, sem nunca sentir fome, mas você chegou e eu fui assaltada pela maior delas. Esta surpresa me roubou foi a alma: eu quis ser somente feliz para sempre. Quis guardar o meu próprio tesouro num outro coração. O teu.

Carinho,
Lily."

fragmentos de uma única pergunta

2011-01-04T19:57:00.002-02:00

"O que eu me pergunto sabe, é se ele tem ideia de que tem pra si, a pessoa mais doce e colorida do mundo, se sabe valorizar suas inquietações e reconhecer sua alma, o mais profundo dela. E no entanto... Eu também me pergunto se ele tem a menina que eu tive.

Eu me pergunto por um momento, se a moça por quem eu me apaixonei (no sentido factível da coisa), existe pra ele como existiu para mim. Se a hoje mulher se tornou mais rígida, ou se a menina se tornou ainda mais suave do que no auge de sua meninice. Se o cheiro continua adorável e floral, ou se ele deu lugar a um perfume chamativo... E se os olhos continuam brilhando, ou se se tornaram ofuscados por uma maquilagem qualquer.

Me pergunto: será que tem nas palavras a mesma paixão liberta, inspirada por sua vida emocional aflorada ou, se na liberdade infinita das palavras escreve sobre liberdades e paixões ilusórias, aprisionada por uma realidade estreita...

Eu me pergunto tanta coisa, imaginando se sei quem ela é ainda hoje..."

INSIGHT

2010-10-21T16:08:00.001-02:00

O Operário Em Construção - Vinicius de Moraes

Era ele que erguia casas
Onde antes só havia chão.
Como um pássaro sem asas
Ele subia com as casas
Que lhe brotavam da mão.
Mas tudo desconhecia
De sua grande missão:
Não sabia, por exemplo
Que a casa de um homem é um templo
Um templo sem religião
Como tampouco sabia
Que a casa que ele fazia
Sendo a sua liberdade
Era a sua escravidão.
De fato, como podia
Um operário em construção
Compreender por que um tijolo
Valia mais do que um pão?
Tijolos ele empilhava
Com pá, cimento e esquadria
Quanto ao pão, ele o comia...
Mas fosse comer tijolo!
E assim o operário ia
Com suor e com cimento
Erguendo uma casa aqui
Adiante um apartamento
Além uma igreja, à frente
Um quartel e uma prisão:
Prisão de que sofreria
Não fosse, eventualmente
Um operário em construção.
Mas ele desconhecia
Esse fato extraordinário:
Que o operário faz a coisa
E a coisa faz o operário.
De forma que, certo dia
À mesa, ao cortar o pão
O operário foi tomado
De uma súbita emoção
Ao constatar assombrado
Que tudo naquela mesa
– Garrafa, prato, facão –
Era ele quem os fazia
Ele, um humilde operário,
Um operário em construção.
Olhou em torno: gamela
Banco, enxerga, caldeirão
Vidro, parede, janela
Casa, cidade, nação!
Tudo, tudo o que existia
Era ele quem o fazia
Ele, um humilde operário
Um operário que sabia
Exercer a profissão.
Ah, homens de pensamento
Não sabereis nunca o quanto
Aquele humilde operário
Soube naquele momento!
Naquela casa vazia
Que ele mesmo levantara
Um mundo novo nascia
De que sequer suspeitava.
O operário emocionado
Olhou sua própria mão
Sua rude mão de operário
De operário em construção
E olhando bem para ela
Teve um segundo a impressão
De que não havia no mundo
Coisa que fosse mais bela.
Foi dentro da compreensão
Desse instante solitário
Que, tal sua construção
Cresceu também o operário.
Cresceu em alto e profundo
Em largo e no coração
E como tudo que cresce
Ele não cresceu em vão
Pois além do que sabia
– Exercer a profissão –
O operário adquiriu
Uma nova dimensão:
A dimensão da poesia.
E um fato novo se viu
Que a todos admirava:
O que o operário dizia
Outro operário escutava.
E foi assim que o operário
Do edifício em construção
Que sempre dizia sim
Começou a dizer não.
E aprendeu a notar coisas
A que não dava atenção:
Notou que sua marmita
Era o prato do patrão
Que sua cerveja preta
Era o uísque do patrão
Que seu macacão de zuarte
Era o terno do patrão
Que o casebre onde morava
Era a mansão do patrão
Que seus dois pés andarilhos
Eram as rodas do patrão
Que a dureza do seu dia
Era a noite do patrão
Que sua imensa fadiga
Era amiga do patrão.
E o operário disse: Não!
E o operário fez-se forte
Na sua resolução.
Como era de se esperar
As bocas da delação
Começaram a dizer coisas
Aos ouvidos do patrão.
Mas o patrão não queria
Nenhuma preocupação
– "Convençam-no" do contrário –
Disse ele sobre o operário
E ao dizer isso sorria.
Dia seguinte, o operário
Ao sair da construção
Viu-se súbito cercado
Dos homens da delação
E sofreu, por destinado
Sua primeira agressão.
Teve seu rosto cuspido
Teve seu braço quebrado
Mas quando foi perguntado
O operário disse: Não!
Em vão sofrera o operário
Sua primeira agressão
Muitas outras se seguiram
Muitas outras seguirão.
Porém, por imprescindível
Ao edifício em construção
Seu trabalho prosseguia
E todo o seu sofrimento
Misturava-se ao cimento
Da construção que crescia.
Sentindo que a violência
Não dobraria o operário
Um dia tentou o patrão
Dobrá-lo de modo vário.
De sorte que o foi levando
Ao alto da construção
E num momento de tempo
Mostrou-lhe toda a região
E apontando-a ao operário
Fez-lhe esta declaração:
– Dar-te-ei todo esse poder
E a sua satisfação
Porque a mim me foi entregue
E dou-o a quem bem quiser.
Dou-te tempo de lazer
Dou-te tempo de mulher.
Portanto, tudo o que vês
Será teu se me adorares
E, ainda mais, se abandonares
O que te faz dizer não.
Disse, e fitou o operário
Que olhava e que refletia
Mas o que via o operário
O patrão nunca veria.
O operário via as casas
E dentro das estruturas
Via coisas, objetos
Produtos, manufaturas.
Via tudo o que fazia
O lucro do seu patrão
E em cada coisa que via
Misteriosamente havia
A marca de sua mão.
E o operário disse: Não!
– Loucura! – gritou o patrão
Não vês o que te dou eu?
– Mentira! – disse o operário
Não podes dar-me o que é meu.
E um grande silêncio fez-se
Dentro do seu coração
Um silêncio de martírios
Um silêncio de prisão.
Um silêncio povoado
De pedidos de perdão
Um silêncio apavorado
Com o medo em solidão.
Um silêncio de torturas
E gritos de maldição
Um silêncio de fraturas
A se arrastarem no chão.
E o operário ouviu a voz
De todos os seus irmãos
Os seus irmãos que morreram
Por outros que viverão.
Uma esperança sincera
Cresceu no seu coração
E dentro da tarde mansa
Agigantou-se a razão
De um homem pobre e esquecido
Razão porém que fizera
Em operário construído
O operário em construção.

| Eu só quero aprender a dizer "não". E não um "não" revoltado por causa nenhuma, que grita para o espaço e não concretiza a intenção. Quero dizer um "não" para as mazelas as quais me deparo dia-a-dia e que, o ritmo desenfreado e caótico da busca pelo bem-estar de cada humano, simplesmente ignora.
Quero dizer um "não", sem palavras, mas com atos. Uma torrente de "nãos" que ressoem efetivos na vida de alguém. Quero dizer "não" a uma sociedade que naturaliza um homem que não pode ter um emprego decente, chamando-o de vagabundo. "Não" a uma sociedade que repreende uma mulher que quer ser mãe, porque é melhor que o mundo de exploda, já que não tem solução. (!)
Não posso achar normal, o fato de um homem trabalhar dia e noite e chegar ao fim do mês, sem um centavo pra comprar um chocolate pra um filho que o espera em casa. Ou o fato, de alguma "bam-bam-bam" achar que todos precisam servi-la só porque possui um "cargo" mais valorizado socialmente. Quanta carência...
E sabe, não é piedade, não é compaixão, não é discurso político. É só uma vontade de dizer "não". (!!!)
Onde está o coletivo que não consigo alcançar? As vezes penso se esse meu desejo insaciável de atingir as feridas - que dóem, que mutilam, que paralisam - será um dia mais ameno. É o que dizem... "É a juventude que sonha mudar o mundo... Tão ingênuos e destemidos... Mas aí a vida de verdade aparece e eles aprendem a ser gente grande". Não é o que se ouve por aí? Ah sim... E a vida de verdade qual é? É esta daí... Que se conforma, naturaliza, acha que tudo é assim porque é e não porque o ser humano provoca. Nada é como é porque é. E para mim, desculpem os adeptos, mas não adianta utilizar o discurso de "o mundo é assim" como forma de fugir da culpa de não estar fazendo NADA para além do próprio umbigo. "Ah, mas eu sendo bom já faço uma grande coisa para o mundo!". Vá além. Tente ser ótimo. Que tal chegar a ser estupendo?
Nada de bom que se faz é pura bondade. Desculpem, mas se algum político cria um projeto incrível e salva a vida de muitas pessoas: parabéns a ele, deve ter chego a um grau de humanidade razoável. Ele não faz mais do que sua obrigação enquanto gente e, sinceramente, não acho que tenhamos que ter com ele uma dívida eterna! "Ah, mas ele foi tão bom...". Se ele exige algo em troca de sua boa ação, talvez ele não seja "lá tanta maravilha..." Todos deveriam ser bons. (!!!!!)

Parodiando Rubem Alves, que encontrou a "escola que sempre sonhou sem imaginar que pudesse existir", sigo caminhando a procurar o "mundo que sempre sonhei, sem imaginar que possa existir". |

FOI ENTÃO QUE ENTENDEU

2010-09-22T11:41:00.001-03:00

Foi então que entendeu:
Ver suas covas e arrancar-lhe um sorriso, daqueles sinceros e difíceis de conseguir, foi por muito tempo a sua meta de vida.
Como lhe era importante aquele sorriso, céus!
Não que lhe parecesse um esforço colher os sorrisos dela, era natural. Ela simplesmente sorria e, fazê-la sorrir era mais especial do que quando qualquer outra pessoa sorria.
Era diferente, parece que as coisas com ela aconteciam em tempos diferentes e surreais, assim, outros tempos que não os da realidade, sabe...
Os trejeitos dela percorriam o dia todo em sua memória, repetindo as cenas, mais uma vez e, outra e outra...
Foi então que entendeu:
A coisa era forte. E recíproca.
Os dias passaram a ser mais cheios de cor.
Eram tão diferentes e, em suas disparidades completavam-se. Eram puramente a doçura e a segurança em uníssono.
Tudo pareceu acontecer para servir de cenários para seus momentos... Se chovia, era para que pudessem dançar na rua, se fazia sol, era para que pudessem devorar um pote de sorvete em qualquer praça por aí...
Foi então que entendeu:
Engraçado como as coisas não precisam durar muito para serem as mais intensas da vida.
Não se conheciam desde a infância, foi assim: pá-pum.
E do jeito que veio, diluiu...
Talvez para que o tempo não estragasse as coisas e, para que as melhores memórias fossem conservadas para sempre. Mas uma coisa era certa: nada, nem ninguém, nem coisa alguma, podiam ser mais fortes e ocupar o maior espaço dentro do coração do que aquela relação, intensa e efêmera.
Algo de ruim aconteceu. Tudo acabou. De indispensáveis, passaram a ser nada.
Foi então que entendeu, sem nunca de fato entender.

"O que é que aconteceu? A gente se dava tão bem..."

De vez em quando ainda lembra do sorriso sincero e difícil de conseguir. E das covas, e dos sorvetes e das chuvas.

CENAS COTIDIANAS

2010-08-22T22:44:00.002-03:00

De um lado da rua, um rapaz respira profundamente com os lábios encostados nos ombros de sua namorada, fecha os olhos por alguns instantes e continua a caminhar; ela o olha como se fosse a primeira vez e pisca longamente consentindo o gesto de carinho: eles se sabiam amores mútuos.
Ao lado deles passa uma moça sozinha, de óculos escuros, sorrindo sutilmente e andando com passos leves, porém rápidos, quase flutuantes: por certo, havia acabado de sair de um abraço bom... A moça, em sua total distração, esbarra num casal que fala alto, com expressões raivosas: ela olhando para frente, ele olhando para ela. Ela tentando manter as aparências, ele tentando se manter calmo. Ela sonhando com outro alguém. Ele também...
Eles estavam muito próximos, porém muito mais distantes do que se é capaz de supor...

Do outro lado da rua, um senhor carrega flores, lindas gérberas! Avançando o olhar na direção em que ele caminha, se vê uma senhorinha simpática, aguardando a surpresa... Talvez, não tão surpreendente, já que há muitos anos era notícia sabida as gérberas serem as preferidas, mas com certeza a "surpresa" era infinitamente amável, pelo olhar de ansiedade que ela não consegue esconder... A cada passo do senhor, que já não era um primor na rapidez, a senhora sentia seu próprio coração batendo mais e mais forte...
No caminho até a sua senhora, o senhor passa ao lado de um jovem. Um jovem bonito, porém com um jeitinho de sozinho... Anda olhando para baixo, mordendo os lábios, quase sem saber onde pisa. Na verdade, sabe, ele só queria ter alguém para lhe sugerir que leve uma blusa ao sair de casa, porque pode fazer frio mais tarde... E pela infinita necessidade de ter alguém, sem nunca confiar que haja a pessoa certa e, sem coragem para admitir que perdeu-se a vida toda em relações errantes, ele insiste em viver, semana após semana, resfriado e, com todas as suas blusas sempre guardadas nas gavetas...

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"sweet darlin, come hold me,

Just a little bit longer now

Sweet darlin come hold me,

Just a little bit longer now

When things were a little bit clearer

When you got nearer

I shied from your touch

Now that I know what I want, see,

I think that it haunts me,

I want you too much."

Prelúdio do Anoitecer/ Amanhecer

2010-07-27T21:02:00.002-03:00

Anoitecer:

E tudo volta para o lugar que lhe pertence:
O dia começa com café com leite como os dias merecem.
O amigo encontra o abraço com cheiro de nostalgia daquele que o recebe como sempre.
A poça d'água continua ali sem que ninguém a perceba, meses depois da última chuva.
O reclamão continua a reclamar, pisando no próprio pé, comendo frutas verdes.
O sorriso do senhor sorridente volta intacto (e ainda mais alegre) depois que os soluços todos desvanecem...
O amor ressoa carinhoso a cada dia, porque ali é que se torna vida. É ali que dá sentido a todas as outras coisas ulteriores.
O imprevisível continua sempre imprevisível e por isso se sabe uma delícia de ser, sem saber de fato.
Os corredores dos lugares queridos, continuam com o mesmo cheiro de antigo que apetece.
A rotina é sempre diversa, posta como nunca aparente. E assim que gosta de existir.

E a alma: a alma continua se esvaindo no meio das eternas ternuras cotidianas...
Encantada com a volta pra casa,
Olhando para a lua pendurada no céu,
Quando ainda é de tarde,
Num prelúdio de anoitecer,
...nos sonhos repousantes.

(...)

Amanhecer:

Anselmo se encantou com a Íris. Lírio Azul.
Ah, Anselmo, sina sua, que de tão doce, amargou.
Por que foi desprender-se de teu encantamento?
Esqueceu quem era, adultesceu.
A criança pura ficou pra trás e,
com ela toda a delícia de ser quem é.
(O encanto, a essência, o frescor, a vida que pulsa e não só sobrevive).
Anselmo foi pelo caminho, rastro de muitos:
inspirou-se numa genialidade mascarada,
alimentando uma persona quase mórbida,
do sucesso adulto que ignora a própria identidade.
Contradição que ressoa na sua eternidade pessoal...
Não (re)conhecia-se. Olhar no espelho foi mais difícil ao longo dos dias.
Consumo tenso. Retroalimentado. O mundo exterior engoliu.
Aí então a Íris viva surgiu.
Amor.
Caminho para a vida.
Luz que dá sentido a tudo.
Desfecho criativo para a própria dor.
Tudo parecia bem. E então, a Irís viva morreu.
Destino sádico, ironia escrachada.
Morreu como quem passou para ser símbolo efêmero,
de luta para a construção do si-mesmo.
A Irís foi, mas deixou herança.
Anselmo despiu-se de si, para ser quem era.
Como um prelúdio do Amanhecer.
E o que é senão a vida,
senão um longo prelúdio
do próprio amanhecer para o mundo?
Anselmo: aos outros, um ingênuo.
A ele, um gênio de si.
Aos outros, simples passagem, qualquer um.
A ele, a esperança de saber-se encontrado no mundo.
"Para muitos era um louco, para muitos era um mágico, muitos o temiam, muitos riam dele, muitos o amavam..."

(Reflexões sobre o conto "Irís" de Hermann Hesse)

snoopy

2010-05-28T00:07:00.002-03:00

- No que está pensando?
- Estou pensando em casamento...
- Por que? Pretende virar florista?
- Não... Cantora.
- Cantora de casamentos?
- Não... Mas alguém vai se conhecer enquanto eu estiver cantando "The sunshine for you, baby" e vai se casar, por minha causa.
- Eu acho que sim... Sabe, o Snoopy uma vez disse ao Woodstock que ele era muito importante... Porque quando ele canta nas manhãs de primavera, as pessoas ficam muito felizes...E ele (Woodstock) é tão pequenininho...
- Hm... Até esse cachorro orelhudo tem alguém pra dar risada das estações do ano...
- Sim... E pra se sacodir nas cestas com folhas do outono...

{sobre ganhar o mundo e devaneios matinais...}

2010-04-06T10:01:00.002-03:00

Fatos incomuns me ocorrem de vez em sempre:

Hoje mesmo, mal pude compreeender... Acordei, levantei da cama num rompante e, não pude deixar de sonhar. Fui tomada de pequenas sensações tão reais... E ao invés de estranhar os devaneios matinais, optei por apaixonar-me por eles.

Vislumbrei a vida por um instante.

Lembrei-me das conversas com uma amiga: "Alvares de Azevedo aos vinte já tinha escrito Noites na Taverna! E eu, o que fiz?". Sorri.

Ânsia engraçada esta de querer se apropriar do mundo todo.

Ânsia engraçada esta de reconhecer que na vida não cabem estreitezas...

Então, notei: O que fiz é o que sou a cada dia. As pessoas que me são caras, os momentos que amanhã serão memórias, a batalha diária que alimenta os sonhos, as palavras que podem mudar um dia, uma vida...

Os sorrisos, as pequenas simplicidades, as surpresas... Até mesmo os problemas e os defeitos são o que fiz, não são? A vida é rara, uma só e exatamente como tem de ser: diariamente especial.

Vou ganhar o mundo sim... E começar por ganhar a mim mesma.

Então caminhei pra mais um dia. Chuvoso, todo cinza... Cenário pra muitas cores dentro de mim.

(Ale)atoriamente:

Que achas, doce sorriso,
de inspirar suaves canções nos meus ouvidos distraídos?
Que achas, vai me diz,
de tua espontaneidade me cercar de palavras
que já nascem poesia rara?
Que achas, então,
de teus gestos sinceros, sinceros ruídos,
serem luz às minhas criações,
girando e girando no coração de poeta,
da menina que sonha?
"A gente podia sair agora,
ganhar o mundo,
e viver só lembrando daquilo
que a gente já viveu".
Ah, doce sorriso, pura vida me propões.
Não sabes como me sussurras
tantas belezas descompromissadas
e, como isso é bonito de ver...
...E saborear.
Mas sabes, de fato,
reconhecer meus almejos,
apetecer-se por eles e,
aproximá-los de mim.
Sabemos juntos assim, doce sorriso,
numa certeza pueril e clara,
que já ganhamos o mundo diversas vezes,
sem termos voado para muito longe...
(Ale)atoriamente.

"Ame Amelie"

2010-03-19T16:36:00.008-03:00

Era um dia útil corriqueiro, segunda ou terça, não sei.

Amelie saiu de casa vestida com seu jeans mais velho e uma regata batida, com cara de quem acabou de acordar. Ela só ia até ali "pagar uma continha".

Deu "bom dia" pro moço da banca, cumprimentou a Dona Alzira que estava lavando a calçada - mesmo sabendo que o humor matinal da vizinha não era dos mais simpáticos - e saiu rindo da sua incansável insistência diária de conquistar a senhorinha.

Pois bem, um dia normal, sem grandes expectativas.

E foi quando seu coração estava mais quieto e seus passos mais tranqüilos que seus olhos esbarraram sutis pelo muro de um terreno antigo na rua de sua casa, chegando às inscrições em vermelho borradas pelo tempo: "Ame Amelie".

Uma seqüência rápida e ilógica de diálogos, cheiros e momentos a fez paralisar.

Amelie é uma mulher que teve a chance na vida de se emocionar. Talvez, tenha sentido todos os fortes sentimentos que alguém sente na vida inteira, em apenas seus 20 e poucos anos.

Amelie não pôde se lembrar, de fato, de como aquelas palavras foram parar naquele muro e, não soube dizer pra si mesma como nunca antes havia reparado nas letras juvenis rabiscadas ali. Tomada por uma consciência incomum, ela foi acometida naquele instante por sensações das mais diversas e por um estranhamento tão intenso e violento, que ela pôde chamar de amor. Ela estava lá quando aconteceu. Sabia que sim...

Só não sabia agora, o que fazer com aquela enxurrada de memórias fragmentadas... Com aquele coração sem identidade e, com aquela alma -tão sua- que ainda era capaz de sentir uma falta insuportável de um passado que mal conhecia...

(Continua...)

a palavra

2010-03-06T17:58:00.000-03:00

Temo ser invadida pela minha própria palavra.
Consumida, fraca, mergulhada numa surdez atenciosa,
E num encantamento qualquer.
Não diria que me assustam as minhas letras,
Porque certamente depois de tantos repentes,
Tantas palpitações e pulos de afastamento,
Eu tomaria jeito e as faria parar.
Diria que as letras, pois bem, me surpreendem.
Surpreendem porque me conhecem e,
Ignoram minhas teimosias, revelando a mim quem sou.

E enquanto meus cadernos tomam conta do quarto,
Enquanto meus tinteiros secam,
Enquanto perco papéis debaixo da cama,
Enquanto a luz da vela permanece acesa
-iluminando o cômodo, construindo sombras-
Pajeando o trabalho das mãos cansadas sobre o papel,
O meu coração cheio de letras em estado de fervura,
Esperando pra nascer,
Alivia.

As palavras que me têm por completo e,
Não o inverso.
Relação de temor e paixão.
Esconderijo e exibições.
Sonho e desejo.
Se as palavras precisam de mim pra nascer,
Eu, recolhida na condição de travessia,
Confesso que preciso delas pra me manter viva.

Amelie Degas

2009-11-21T17:37:00.008-02:00

Amelie tinha passos firmes e quase nunca olhava para o chão.

Era uma mulher, meio menina, que sorria gratuitamente, sem ser banal... As pessoas lhe perguntavam o que havia de tão bonito nessa vida, vida amarga, vida difícil e, Amelie lhes dizia: "É justamente isso... É tudo tão vital... Imprevisível..."

Enfurecia-se num raio de segundo, quando as coisas pareciam não lhe agradar, como se tomada por alguém que não lhe pertencia. E pertencia muito, assim como milhares de outras tantas Amelies... Ela não pensava muito, mas de um jeito quase intuitivo sabia que dentro de si cabiam humanidades das mais diversas - não necessariamente contraditórias - mas pilares tão seus quanto as placas que podem sustentar um mundo inteiro...

A placa da fúria sustentava tanto Amelie quanto a placa da ternura. Era ela. Isso a constituía e portanto, era importante.

Amelie tinha sede de viver. E talvez por isso tivesse olhinhos redondos e tão curiosos... Olhinhos marcantes e sinceros de uma dona que dá vontade de cuidar, mostrar o mundo. À princípio, vou lhes contar: uma atmosfera incomum da pureza misturada à inocência quase infantil, caídas num mundo perigoso e veraz, onde "pode mais quem chora menos". (Céus, Amelie não deveria, de fato, pertencer a esse mundo...); à segunda vista, com um dedo de prosa e um olhar com um pouco mais de atenção: uma mulher que surpreendentemente guarda uma força e uma garra que pensa-se não caber naquele corpo frágil e com risos no canto dos lábios vermelhos. Cabe tanta coisa dentro da moça. A moça tem tanta coisa pra dizer. E num piscar de olhos, aquela a quem se quer ensinar é aquela que mais ensina, querendo aprender.

Sabe-se lá Deus o que há com Amelie.

Mistério mesmo é entender como tal natureza, quase boba, pode ser tão fortemente avassaladora e dona de si...

E Amelie é assim, cheia de detalhes e manias... Forças de expressão, marcas expressivas no rosto, gestos curtos e muitas flores e poesia.

E Amelie é assim, toda atrapalhada e falível, cheia de tropeços, medos, pavores e incertezas. Coisas que não davam tão certo assim, surpresas e vontades...

E nisso consistia o que mais gostava em si: ser humana.

Marina Cruz tem fixação por escrever da tal da Amelie, amiga-imaginária.

2009-09-06T22:44:00.009-03:00

Sou feita das risadas que já dei
dos choros que já silenciei
e de outros tantos que escorreram ácidos...
Sou feita das calçadas que já pisei
dos abraços que com pesar guardei
e daqueles que já dispensei, ora essa.
Sou feita das piadas que inventei
das coisas sérias que ignorei
e que de manhã corri atrás, pra alcançar.
[há sempre um momento bom, há de se acreditar...]
Sou feita das cartas que rasguei
das pétalas que enterrei
e de naturezas minhas, andantes, cansantes.
Sou feita dos acasos que violenta calei
de casos que transbordei
e inquietações várias, calmarias, meninices.
Sou feita dos clichês que aceitei
das evidências que suportei
e da intuição que quis sempre reinante.
[errante, reinante, flutuante até!...]
Sou feita da liberdade que busquei
da fé que lapidei
e de atmosferas tantas que me são caras.
Sou feita de lapidações que errei
de sugestões que acertei
e da razão que definitivamente não sou filha.
Sou feita das cócegas que aguentei
dos paladares que experimentei
e das praias que de tanto suspirar, viraram mar.
[quiçá oceanos a ganhar o mundo, quiçá...]
Sou feita das bobagens que imaginei
de conflitos que sonhei
e dos que quando acordei ainda estavam lá.
Sou feita de pimenta que adocei
de ácido que desandei
de palavras que inventei, exagerando o que eu quiser
[só pra ver no que que dá...]
-e que depois rejeitei, palavras que não gostei.

Mas eu acho mesmo é que de tudo o que sou feita,
se por acaso me torcerem, me partirem ao meio,
ou processarem a última gota,
vai restar um tacho de paixão ou,
um pulso acelerado.
Porque de tudo o que sou feita,
só me importa que eu seja,
-até que a memória aguente
e o corpo suporte-

alguém que ama e que foi feita,
pra ser capaz,
de ser feliz.

Marina Cruz não gosta quando saem rimas, mas posta mesmo assim.
Marina Cruz estava pedindo pro respectivo parar de fotografar na foto aí de cima, mas, como vê-se, ele não parou.

lar

2009-07-31T11:50:00.004-03:00

Eu que já não quero mais calar, grito suave pra fazer ouvir os corações.

O grito suave, que quero muito meu,

Aos poucos gera vida, cultiva e renasce quantas vezes for necessário,

Uma delicadeza alicerçada nas causas...

Um grito silencioso, passaroso e calmo.

Eu que já não quero mais só ver a banda passar,

Canto sem paredes que se façam de muralha.

O som expande... Ganha força e chega onde deve chegar. (!)

Canto baixinho, porque é assim que sou.

É assim que quero que seja.

Eu que já não sou capaz de ignorar quem sou,

Vou com coragem um tanto mais fundo, até onde der de mim mesma.

Os mais cuidadosos já avisam de antemão: "cuidado... Isso pode ser perigoso!"

E o que não o é?

Se feliz é quem desconhece,

Que me desculpem os adeptos,

Mas conhecer é maravilhoso...

Eu que já não quero mais ver a vida acontecer

Sem a chance impetuosa de criar, fazer, chorar, vencer,

Não quero mais a ansiedade do não-saber.

Entendo o quão "minhas" são as vivências que providencialmente,

Constróem o que há de singular em mim.

Quero confiar num futuro menino,

Maroto e sorridente...

Confiar numa força primeira,

Numa disposição latente

-de transformar.

Eu que já não quero mais complicar,

Torço pra caber em mim

A graça do simples, do pequeno,

Do amor não visto que se sabe.

Da fé invisível que se conhece.

Do sorriso contido que, se acredita.

De uma resposta desconhecida pra se lutar.

E devagar, não parando,

Construir o meu lar,

Mobiliar a casa com amor.

2009-07-19T14:44:00.003-03:00

"Que a lente do amor aumente
Faça em presença o que é ausente
Porque só se vive por um triz

Só o amor pode juntar
O que o desejo separou
Não poderia o ontem se
Vestir de amanhã (?)

Porque só se vive por um triz . . . "

Se só se vive por um triz, que sem reservas, cuidemos de cada pedaço de amor que espalhamos por aí - de cada um que cativamos e daqueles que de propósito nos cativaram - para que quando o "triz" chegar, ainda haja um rastro de sorriso pra tudo o que há de bom viver intato.
Eu, confesso que, o riso pra mim é a medida.
Quando há qualquer jeito de sorrir, de brincar e brindar... Então as coisas permanecem do jeito que deviam ser - e que muito me agradam.
Ah, como os sorrisos me são caros e me apetecem!
O riso me escapa pelos cantos... E quando me cerram, tornando-o amarelo e ensaiado, então dá vontade de fugir.
Adoro a liberdade ingênua das brincadeiras e dos sorrisos... De um jeito ou de outro, sinto que as pessoas que me deixam sorrir e que sorriem comigo, serão aquelas que em outros dias menos azuis estarão chorando "junto", sabe como é?

Cuidem que a lente do amor aumente e que faça em presença o que é ausente...
PORQUE SÓ SE VIVE POR UM TRIZ...

pequena humana

2009-07-04T20:13:00.005-03:00

Conheci uma menina pequena, que acostumada a viver de frente com contradições, posta numa felicidade insuportável, não conseguiu ir pra frente nem pra trás.
A felicidade pra ela pareceu algo a que realmente temer.
E ela se viu, pela primeira vez na vida, humanamente frágil e estranhamente feliz.
Por vezes, relutou... Por outras tantas achou tudo irreal.
"E quando tudo acabar?" - Ela repetia pra mim incansavelmente.
Então eu dizia: "Mas porquê, porquê tudo tem que acabar?"
Balbuciando, ela dizia: "É tudo muito inconstante..."

----------
"Pequena, quando tudo acabar... Vai restar você e, tudo o que quiser te acompanhar".

saga de uma flor urbana

2009-06-22T14:54:00.006-03:00

Ele carregava a rosa cor-de-rosa, envolta por plástico e papel de seda com uma das mãos, enquanto a outra segurava o apoio do ônibus lotado.
Era uma rosa já aberta, com cara de que queria ser entregue logo ao seu destino.
O dono da rosa mais protegida da cidade, pois bem, tinha olhos de ansiedade, pouco piscava e nem parecia estar no centro da cidade de São Paulo.
Via-se que a mão da rosa já suava, mas não parecia incomodar. Dali a alguns minutos a própria rosa iria começar a murchar, murchar... Ou não, quem sabe.
Aposto que a outra mão -agora livre- após ele ter conseguido o almejado lugar para sentar-se, estava à espera de afagar os cabelos da moça, logo após a sutil encomenda.
Uma saga na cidade, num dia de semana, com tantos coadjuvantes a trabalhar...
Não sei por quais motivos, mas ele se dirigiu até uma floricultura sim, do outro lado da cidade, apenas para comprar uma rosa cor-de-rosa. Não existem floriculturas mais próximas ou havia um significado? Relevâncias à parte, a rosa era bonita.
Depois do ônibus, o metrô, e entre estações e portas que se abrem, apitam, fecham e servem de apoio pro cansaço de muita gente, estava lá o moço, com a mesma cara estática, imaginando o que dizer no momento que a visse.
Deve ser um amor daqueles puros e singelos. E nesse caso, de mochilas e Ipod's. Shopping e catracas diárias.
Descendo do metrô, seus passos eram tranquilos e ritmados. Não parecia ter pressa. Talvez estivesse até a adiar o tempo alguns minutos, porque saiu muito cedo de casa com medo de atrasar-se.
A rosa continuava intacta. Ele estava ouvindo a música do dia que se conheceram.
E lá foi ele, seguindo seu caminho por onde não pude mais acompanhar, nem com os olhos, nem com as divagações possíveis e um tanto, surreais. Desejei-lhe sorte, silenciosamente, e boas cócegas no coração. "Corre, vai dizer pro seu benzinho, que o amor é lindo..."
Talvez o presente fosse parar num vaso, morrer após uns dias, e possivelmente acabar no lixo, ou numa caixinha guarda-pétalas se a moça gostar de guardar detalhes pra lembrar depois.
Mas com certeza, a rosa tinha consigo tanto sentimento, que nem mesmo a própria natureza seria capaz de traduzir.
E há quem diga que a correria corrói as coisas. E as rosas cor-de-rosa? Onde ficam nessa história? Hein, hein?

Marina Cruz sempre repara em algumas coisas, mas as pessoas não percebem.
Marina Cruz acha lindas todas as surpresinhas nas quais ela é a moça da história.

2009-06-02T11:44:00.004-03:00

Quanto me custa perceber
Que nem todos meus versos são expostos
Que nem todos meus afazeres saem do papel
Que nem todos os meus planos, acontecem.

As vezes o tempo escorre,
A fala encurta,
O gesto empobrece.

E minhas expectativas,
comigo,
por vezes, são meras.

Um movimento previsível,
mas mesmo assim estranho e,
exigente demais pra mim.

É bonito quando a vida me dá uns tapas,
E mostra o que é meu.
Essencial e induscutível.
Me dá saudade de mim.

Me fala: "Devagar, menina..."
Me alisa os cabelos e, revela
Que eu consigo assim.
Não de outro jeito, de outros e de outrem.
Do meu jeitinho,
de menina,
de mulher,
devagar.

"Quem tem por que viver pode suportar quase qualquer como." - N.
--------

apelo de herói

2009-05-25T08:47:00.006-03:00

Não acabem com os heróis.
Não deixem os heróis se revoltarem, odiarem.
Não criem heróis prepotentes, abusadores.
Os heróis devem voar.
Os heróis podem criar seus próprios pecados,
e suas virtudes para combater.
E que seja a luta com seus próprios "eus"-
a mais importante da guerra.
Mas os heróis não podem desistir.
Não podem relutar diante da verdade.
Os heróis não devem ser injustos.
Os heróis devem sofrer por matar.
Devem se preocupar com o mundo,
E não somente, com seu super-umbigo.

Como é teu herói?
Tem capa e espada?
Flechas e armadura?
Tem amigos, amores...família?
E se angustiam por ter de escolher,
entre sua própria paz e da do mundo?
Os dilemas dos heróis, são os mais deliciosos.
São altos, elevados.
Não terminam na primeira esquina.

Os heróis precisam existir.
Não podem ter jeito de gente, vida de gente.
Crise de, gente.
Até toda a fantasia acabar...
Sucumbir...
Fraquejar...
Suspirar diante da maldade,
Implorar por uma migalha de vida (!)
Não implorem por vida, heróis.

Deixem os heróis sobreviverem nos seus lugares,
Gostem dos heróis.
Que mal há neles?
Ah, menina pequena,
Continue sempre do lado dos bons heróis.
Não, você, menina pequena,
Não precisa se sentir desprotegida,
Em acreditar numa realidade utópica...
Você não é uma ingênua e boba,
Que precisa ver a vida "como ela é".
Menina pequena, tua força é infinita.
Você sabe o que certo,
O que é justo,
O que é bom.
Não se confunde com o primeiro protagonista,
que rouba a cena, anti-heroicamente.
Menina, pequena, menina-
Uma heroína de você.

A fantasia do homem...
Está escurecendo...
Esmoecendo...
Apelando nos graus mais cruéis.
Cuidem das crianças,
Esse é um apelo de herói.
Cuidem do imaginário dos pequenos.
De suas fantasias e lendas.
Das coisas boas que levarão da vida.
Cuidem, heróis.

Ah, os heróis...
Não deixem os heróis serem fracos.
Isso, é para as pessoas. (!)

----
(aos heróis de capa e espada e, aos heróis da vida, de todo dia.
"cual caballero estare y morire sonriendo, querida MTA...")

adendo

2009-05-13T08:25:00.004-03:00

Só um adendo:

Tem olhado pra lua esses dias?

Ela não estava amarela e grande como de outros dias de calçada, noites quentes, e corridas na rua "só pra falar a última coisa".

Mas estava linda!

Quis reparar bem de propósito, pra ver se enxergava algo diferente, sabe? Tinha que ter algo de diferente. E voir que la magie: haviam estrelas bem pequeninhas em torno, cuidando da lua clara. Essas estrelas viu, cuidando da lua! Veja só! Muito perspicazes...

É tão bom se sentir cuidado...

Cuidado das estrela: que vêem as fases da lua, (mutáveis e lindas) e continuam sempre postas.

Essas estrelas... Muito perspicazes! (risos)

Aí eu entrei dentro de casa e a luz não tinha ido embora.

Não vou pedir pra apagar a luz dos teus olhos, mas preciso dormir!

Acordo cedo, sabe?

Luz perspicaz...

Monólogo

2009-04-08T21:14:00.005-03:00

Marina Cruz

E por que não calar a pressa, estapear os moldes e golpear as amarras?
Por que insistir que não há tempo pra olhar o essencial, sendo que corremos tanto pra termos tempo suficiente pra sermos enfim, felizes? (Corrida desenfreada até o nada?)
Por que deixar de dançar os ritmos mais doces não importa onde estivermos, ou então deixar de olhar o céu laranja ser engolido pelo azul em noites claras?
É tudo esquecimento? É tudo falta de sensibilidade?
Sensibilidade faz falta.
Uma parada proposital no dia, pra aprender uma lição.
Uma flor arrancada do galho da calçada, murcha e sem perfume, mas recolhida com amor pra entregar ao bem-me-quer.
Uma observação sutil na rua, de uma criança a conhecer o mundo, com aqueles olhinhos pequenos e tão vivos.
Uma corrida até o amor pra dizer uma palavra de carinho, ofegante e suada.
Ou qualquer coisa que é olhada de dentro pra fora. Como as coisas devem ser. Sabe como é?

Talvez, se um dia, eu conseguir apontar o simples às pessoas... O quanto as coisas podem ser grandiosas, experimentadas, mastigadas e esmiuçadas até o fim...O quanto é preciso estar atento a nossos gostos e prazeres, para não fazermos deles lembrança quando estamos cansados: mas sim concentração para atingirmos nossos pontos mais altos. (!)
Ah, então aí sim, aí sim vou dizer: "missão cumprida!" e não, não é exaustivo querer essa missão pra mim. E eu nem sou "demais" por isso. (Ah, vejam só como ela é importante para a humanidade. hahaha, NÃO).

O certo é que todo mundo, e também eu, estamos equivocados com impressões superficiais.
Achamos centenas de coisas e construímos filosofias baratas, abraçamos coisas pra nós que não nos pertencem, e simplesmente dotamos de uma importância descomunal tudo o que aparentemente virá de retorno pra nós mesmos.
Isso parece estranho? E é. . .
É mesmo estranho imaginar que muitas vezes não fazemos questão de mostrar o quanto amamos. O quanto queremos bem nossos amigos. O quanto nossa família é chata e essencial, tudo pra economizar: como se demonstrar pagasse imposto. (isso porque brasileiro é de terceiro mundo, mas é um dos povos mais calorosos que tem).

As vezes, não fazemos questão nem de demonstrar o quanto somos importantes pra nós mesmos: a gente tem saudade até de quem a gente é... E esquecemos de nos dizer! Tolice.
As vezes e, quase frequentemente, cegamos a sensibilidade, pintando de colorido o ridículo. Ou, se for mais conveniente, iluminando o patético.
Há tanto no mundo pra descobrir! Pra ver! Pra conhecer! Pra abraçar! Pra investigar!
E por que, meu Deus, por que esquecemos disso?
Esquecemos de ficar sem fazer nada, falando besteira na calçada e rindo até doer as bochechas... (Como podemos esquecer isso?)
Esquecemos de fazer coisas que queremos, só porque elas parecem bobas, pequenas e adiáveis!
Esquecemos até mesmo de olhar pra quem estamos falando. (e não olhar só com os olhos, simplesmente, obviamente).
Esquecemos de surpreender, de refletir, de largar a fadiga de realizar o "simples-grandioso".

~
Esquecemos, porque somos falíveis.
Esquecemos de dar a vida e nos esforçar incessantemente pela boa obra de fazer a sensibilidade imperar onde ele bem merece: NO TOPO (!)

2009-04-07T09:05:00.004-03:00

Certas palavras me inquietam. Certas, erradas, e não outras.
Elas parecem me servir, de um jeito enevoado e propositalmente censurado, para não vir à tona tão claramente.
As vezes, quase frequentemente, me suscitam a imagem ínfima de uma guerra literária. Das pacíficas e frias e quase incontidas. Não das guerras gramaticais e de soldados que lutam pra ganhar: a de guerra que luta só pra guerrear.
Como num jogo de inspirações e citações mal escondidas, ou de recados subentendidos, ou de qualquer coisa que signifique muito naquelas noites de solidão povoada, regadas a melodias agridoces.
Tudo isso pra chegar num consenso declarado, de páginas reviradas que tomam sentido, de versos mal escritos que cubram as tropas vitoriosas com a capa da identificação.
E de fato, não é e nem precisa ser a literatura o objeto primordial da direção dos ataques e recuos: são as idéias, os sentimentos, aquilo que de abstrato e tão intenso só a nossa linguagem consegue exprimir.

Sabe aquelas festas de pianos e palcos, de danças agitadas, vestidos coloridos e sapatos envernizados? Aquelas, regadas a sax, lembrando nitidamente Just in Time da Maysa, em que há paradinhas na música para as pessoas baterem palmas combinadas e completarem o último verso? Essa é a imagem que me vêm à cabeça, para guerras-frias intencionais. Olhares em meio à viradas repentinas, falas que acabam subitamente interrompendo o entendimento do assunto assim que acaba a música, beijos no rosto que querem dizer: "conversamos depois".

Quanta coisa sem sentido! Quando tudo poderia ser menos tenso, mais leve, menos sintomático à gastrite. . . E não? Sem contar a possibilidade em potencial de alegrias e conversas que dizem exatamente o que querem dizer.

Isso tudo, parece tão, tão, tão bobo diante da realidade.
Dessa realidade cortante que leva as palavras pra tão longe, exigindo-as silenciosas, pacatas e ruminantes. Soníferas, polidas e cheias de pontos finais.

números

2009-02-26T21:25:00.005-03:00

A menina levanta a mão:

"Professor, e como calcula...Felicidade Média?"

. . .

portas, janelas

2009-02-22T11:33:00.006-03:00

Portas e janelas ficam sempre abertas pra sorte entrar. . .
Entram por vezes, fragilidades, gostos de lágrimas, medo, necessidade de esperança.
Portas e janelas deixam que entrem luz, carinho e sonhos bons.
O vento toca as portas e janelas, permitindo que se fechem. A pureza de criança, intrínseca e inerente, dá um jeitinho de levantar os pés (ficando de ponta de bailarina) para forçar a maçaneta.

"Nunca diga que não consegue, que as coisas são difíceis demais...Ser pequena é só um jeito de olhar..."

Aproveitando a ponta de pé, já dança e voa pela sala, porque as preocupações se fazem cessadas... E moram num reino longe, longe.
As mudanças (chuva ou Sol, dores e dissabores, êxtases e passos largos até o mais alto) geram, sim, crescimento.
Não importa quando venham, elas que corram para alcançar, pois estará sempre arraigada em si mesma. Amando.
Todo dia é dia de crescer. Todo dia é dia de olhar. Olhar coisas que ninguém vê.

"As pessoas já não páram. Não olham para si... Estão sempre correndo..."

Pare.
Sinta o cheiro de café fresco. Admire jasmins caídas ao chão. Olhe quem está ao teu redor. Diga as pessoas o quanto você quer que elas estejam bem.

Portas e janelas ficam sempre abertas pra vida entrar. . .

2009-02-11T09:23:00.007-02:00

. . .

é como se as coisas que vivemos

tivessem nos trazido até aqui,

e nossa história tivesse regado pequenas semente-sensações,

que hoje brotam e hão de brotar. . .

Sim. . . não somos apresentados a cada momento,

mas os reconhecemos logo de cara

numa semelhança fina com os nossos íntimos sonhos.

. .

. . .

penélope

2009-02-04T18:52:00.004-02:00

Quando eu era pequena, amava ursos de pelúcia. E ainda hoje. (!)

Penélope, primeiro presente que lembro-me nitidamente de ter escolhido.
Lembro-me sim e, como se fosse hoje de manhã: Minha mãe me pegou no colo, deu uma bela olhada na loja inteira e soltou de surpresa: "Pode escolher o que quiser.".

E eu, no auge dos meus 5 bem aproveitados anos de idade, e no meio de uma loja cheia de pinduricalhos, ursos de pelúcia enormes, brinquedos sofisticados e objetos cheios de luzinhas piscantes, não quis nem saber: Só olhei para aquela ursinha branca e pequena, com um macacão rosa, que todos passavam e não a viam e, que se apertassem suas mãos, as bochechas ficavam cor-de-rosa.

"Ela. Ela que eu quero, mãe. A Penélope!"

A cara dela não foi de espanto, mas de aprovação, apesar de ter questionado: "De onde tirou esse nome, menina?". Hoje, imagino que ela deve ter achado um tanto estranho e que não compreende até hoje porque deposito carinho nessa ursa.

Eu entendo muito bem! Não que eu saiba explicar, ou reduzir isso em "ah, é que ela foi o primeiro presente que eu escolhi!"... Não.
Também não encerra um apego infantil que carrego até os dias mais recentes... Nãe e não! Até porque guardá-la numa caixa em cima do guarda-roupas (caso o retrato do apego fosse real) parece uma atitude um tanto cruel e maligna. Mas e é isso que acontece: ela fica lá, na caixa, sim.
Não carrego ela pra onde vou, não durmo abraçada com ela, mas, só eu e a Penélope sabemos o que fizemos dos nossos dias!

Foi ela que me mostrou, desde muito cedo, que o que valia na vida era a simplicidade... Que eu tinha mesmo essa tendência engraçada de atribuir às coisas significados especiais mesmo que elas sejam pequenas e que quase ninguém as olhe.
Foi com ela que comecei a criar diálogos malucos e historinhas de começo-meio-e-fim.

É Penélope. . . 5 anos de idade, um pouco de imaginação e você.

a menina dança . . . }

2009-01-29T19:23:00.003-02:00

Do que há nela, o querer é desigual . . .
Ela é só uma menina, menina-moça, aprendiz:
Que muito fala, muito cala, muita alma.
Nos seus pulos, vêm descanso, vêm balanço... Ritmo desenfreado.
Não vislumbra só razão!
Quer o mundo em suas mãos...
Girando tal compasso imprevisível, mas adivinhado quando der.
É uma menina, grande mulher.
Onde queres a loucura, apresenta a mansidão.
Mas se olhas pra quietude, voa livre em amplidão...
Passos largos ao infinito.
Não tem medo dos caminhos enviesados da vida,
No seu sangue, a coragem, é menina-moça, é mulher.
Num imperativo impessoal...
O que é aparente, só no de repente,
Não é tudo pra se entender...
É preciso mais um olhar insuspeito,
E mais um, e mais um...
Derrubar as paredes, pra deixar ela crescer.
Do tamanho todo que ela tem...!

A menina dança e nos seus passos,
Faz A ...M ú S i c A... também.

chão nos pés

2008-11-30T22:52:00.006-02:00

Há que colocar o chão nos pés . . .
(O lugar na cabeça e os is nos pingos)
Com a mesma vontade de descalçar os chinelos
(Descalçar a cabeça e, os is por consequência).

Já que se é claro,
Que o escuro das lógicas,
Sentido não faz . . .
E falar assim, de um jeito ao contrário,
É só mesmo pra quem não entende.
(Entendendo o que realmente importa)

Porque se lógica fizesse sentido,
Era só anotar num rodapé qualquer
O que se quer.
E se esforçar, até acontecer, né.
(Dizer: "ok, the end, happy ending . . .")
Quando o que movimenta mesmo,
Não tem nome,
(Tem sentido!) - com exclamação.

Não dá pra sair correndo,
Nem fingir um 'conseguir explicar' . . .
Reflexões baratas não, não alcançam os anseios
(De qualquer pessoa)

Não é querer mostrar o mundo,
Pegar pelas mãos e atravessar.
Cada um supõe o seu agora.
É acender do escuro da lógica
(Com setas claras de sincericídios)

Minha métrica é nula,
Corrosiva e aleatória.
Desde que seja verdade, existe.
Sobrevive das verdades
(E não só de uma)
Mata-se aos poucos pelos olhos,
Já que são os olhos que guardam,
Os esforços desnecessários
(do tempo, da vida).

Se tudo é tão real e bom,
Em cada pedaço e acorde,
Sem mais delongas,
É só viver desse jeito doce.
Agora e, sem o escuro da lógica
(Sem desespero de) . . .
Entender cada verso.

flor efêmera

2008-11-17T20:09:00.009-02:00

Mal sabem as graças que perderam os meus olhos por não vê-la com cuidado: flor pequena, flor efêmera e tão linda.

Das flores que se escondem e não fazem questão de antecipar, de esperar. Simplesmente o são, conjugando de propósito o presente do presente do presente.

Tolo eu, que achava que ela estava ali o tempo todo, sempre pronta a esperar meus olhares. . . Ah, meus olhares, o que tem de mais os meus olhares? Olhares que hoje - eu sei - dedicaria somente a ela, flor efêmera.
Se paro e penso, vasculhando na memória, cada pedaço de segundo de instante com a flor, não posso. Me rendo. Ela queria se fazer desconhecida a tudo, para que somente eu a notasse. E eu? Não prolonguei-me em conhecê-la. Ela tinha tanta vida . . .
Ela me mostrou que não estava à espera, me ensinando de um jeito sutil (e com perfume) que a minha dedicação é que faria a diferença . . . O tempo das flores não é o mesmo do mundo. Os problemas das flores, não são problemas do mundo. Hoje eu sei, que meu mundo quer ser do mundo dela. Quer saber ter olhos.

Mal sabem as graças

que perderam

os meus olhos

por não vê-la

com cuidado:

flor pequena,

efêmera

{e de carne e osso}

2008-10-01T22:42:00.005-03:00

Minha vida não cabe num texto, minhas palavras não cabem nas tortuosas linhas sem rosto.
Eu gosto das coisas descabidas, do infindável que não se enxerga, da sede insaciável de querer ser mais, dos sentimentos inevitáveis.
Aquilo de tentar dizer o que não sente e o outro perceber, sabe? Passando por cima de orgulho, quaisquer convenções e, acabar sorrindo depois do grito.
Os sentimentos inevitáveis e impossíveis, particularmente, são os melhores.
No fundo, nem que seja no fundinho, todos gostam do inevitável. }
Gostam de conhecer seus limites, insistirem que são satisfeitos e serem pegos nas peças dos caminhos, de jeito.
São nos sentimentos inevitáveis que capturo meus olhares mais bem conseguidos. Digo, sim, conseguidos, porque são fruto de intenso trabalho e dedicação: das tentativas nada exaustivas de tentar olhar o que me marca, de forma diferenciada e preferida. E fotografar mentalmente para publicar depois nos sonhos quentes cobertos pelos edredons . . .
São, também, nos sentimentos inevitáveis que me conheço.
Que me movo e me conheço. - I n e v i t a v e l m e n t e -

2008-09-13T14:59:00.010-03:00

Consciência de Águia.

Aí o frio invade; com todo respeito - o vento.

O ruído na janela, que quer entrar no meu aconchego particular, tem voz dispersa e parece bradar .

}

Os antigos passos mudos das reticências escritas nas minhas tortas linhas: tagarelam exclamações. (!)

Gostei de me esquecer, pra viver outras de mim, só enquanto o barulho do vento não silenciava lá fora. Depois conheci exatamente as minhas asas.

Eu pude ser tufão, ser tempestade, até a brisa suave me carregar pra dentro de si, misturando aos seus movimentos, a minha alma. Agora já não sei onde começo e onde ela termina. Fizemos um acordo para a calmaria e impulso conviverem bem, e juntos.

Descobri que viver é minha maior responsabilidade, e ser carregada pela brisa cada vez mais alto... Com os pés longe do solo, é minha vontade realizável. Meu alto não é mensurável, tampouco inventado.

Ter Consciência de Águia, voar.

[Moça, olha só o que eu te escrevi:

"É preciso força pra sonhar e perceber

que a estrada vai além do que se vê" . . .

Sei que a tua solidão me dói e que é difícil ser feliz

(mais do que somos todos nós).

Você supõe o céu.

Sei que o vento que entortou a flor

passou também por nosso lar,

e foi você quem desviou

Com (seus) golpes de pincel.

Eu sei, é o amor que ninguém mais vê!

Deixa eu ver a moça

Toma o teu, voa mais!]

Além do que se vê -

Los Hermanos

2008-08-27T09:04:00.005-03:00

Matizes

Eu acho que a gente tem alma violeta. Já tive vontade antes de ver a cor das coisas que não se vê, ver a cor do que paira em cima dos que estão se casando, ver a cor da alma de uma criança abraçadinha na mãe, ou então a cor do que fica em volta das famílias numerosas, comendo lasanha no domingo.

Eu acho que nossa alma é violeta.

Quando a gente acorda de manhã bem cedo, estica as pernas e faz careta, aí é colorida, só pode ser. E quando a gente segue de mãos dadas por ladeiras, ou durante carinho nos meus cabelos e susto da surpresa boa, deve ser meio vermelha.

Nossa alma deve ter gradações das matizes mais bonitas, posso apostar.

E há quem ache idéia de maluco, mas vai chegar um dia, em algum momento dos surreais que a vida dá de presente, que vai se perguntar carinhosamente, qual devia ser a cor daquele momento. E eu queria estar perto só pra dizer:

"Maluquice te fez bem hein..." e sorrir como pra quem tem um segredo bem guardado.

Não é tudo que merece uma cor própria. Apenas os momentos inquestionavelmente especiais, que param o relógio e te fazem esquecer o resto do mundo lá fora e todos os cinzas e pastéis que possam existir.

-
A cor da minha alma ainda não posso ver, e não há nada de obscuro nisso. Talvez outras pessoas consigam dizer, olhar e até pintar de cores diferentes. Minha cor me engana, vai se transformando, se misturando, ficando ofuscante, cremosa, pálida, vívida (...) Aí eu me confundo e desisto.
Mas sei que quando danço ela é azul... Azul claro.

2008-08-16T16:55:00.009-03:00

editando;

Nada mais que faça relutar.

Mantra do Vôo Sublime.

Voar por aí afora,

descobrir aurora,

fantasiar asas minguantes.

(Asa cadente, voar na asa macia!)

V o a r

a í

a f o r a -

Calar escuro,

mastigar manhã,

morrer no colo e sobreviver.

Voar por aí, afora,

numa aura hora,

pintar esquadros,

de tinta e olhar

pro meu lar, sabiá.

Voar por aí afora,

sim afora,

e a qualquer hora

deitar na grama,

respirar fubá,

tocar madeira molhada

de orvalho e de luz.

Depois da aurora,

e do vôo afora,

deixar os raios entrarem

pela nossa janela,

tocando o café e os pés

(quentinhos da noite de inverno)

E voar por aí (afora!).

E se nada fizer sentido,

só, ser um, só,

na mesma direção

basta.

Voar por aí, afora.

Na nossa aurora,

a qualquer hora . . .

{ oras. }

Voar.

2008-08-01T15:25:00.001-03:00

Da Série - Cotidiano de Amelie.
A manhã em que esteve pronta.

Pela manhã, lá pelas 7, uma vontadezinha ignorante de abraçar. Já não bastava o fato de não ter pés pra esquentar durante a madrugada congelante, agora isso. Só faltava querer ouvir "bom dia" ou então um pedido de "pega a caneca pra mim" . Assustou-se quando viu duas canecas em suas mãos e, ainda mais com o sabor acre e gelado do café. Cuspiu. Mordeu as falanges dos dedos.
Empurrou coragem pra dentro de si, mentiu ser forte e se submeteu à pureza da água corrente... (Ver os espelhos suados e o clima de banho a animou, felizmente.)
"Estou pronta".
E estava. Não só para mais um dia costumeiro, de carros e buzinas e trabalho e faróis, mas para ser surpreendida. A campainha tocou.
Era um abraço.

-------

Trago um sonho em vocábulo
Um passo nas mãos
Você ao lado direito e,
Voz, beijo e pequena sanfona.
Trago o que sou,
Gosto de ver como você gosta.
Tenho também, uma meta no horizonte
De tantas outras que você participou.
E se eu me trago, eu encomendo
Seu sorriso de lado, que também é meu.
E você me trouxe tanta coisa,
Tanta palavra nunca dita,
Tantos você inéditos e, lindos.
Tanto olhar guardado, embrulhado pra presente.
Coisas que não dá pra mensurar.
E se olho pra luz atravessando a janela,
e mesmo que eu só feche os olhos,
Me vem você de novo, mas que coisa. (!)
Eu trago sanfona, você leva voz.
Hey, somos música.

2008-08-01T15:23:00.003-03:00

{Nota minha nota que é pra te notar,

Canta teu encanto que é pra me encantar}

;

sempredessemomento

2008-07-25T15:49:00.008-03:00

E ela pediu sussurando:

"Que eu me lembre sempre desse momento, que eu me lembre sempre desse momento..."

Ela queria um momento. Um momento de liberdade intocável, de longas prosas não-piedosas e maçantes, mas aconchegantes como uma almofada ao que tem sono.
E que se houvessem dias de não poder se olhar ao espelho, ou então ser afogada por pequenas irritações discrepantes, que ela os mandasse para o espaço! (delicadeza). Estava decidida a viver causando sensações (seja lá quais forem) e pisar não como quem passa, mas como quem marca.
Então se calou e procurou no fundo o que a consumia de forma positiva... Suas boas lembranças as encontraram de um jeito avassalador, do jeito como gosta.
Ligou para sua melhor-amiga de infância, quem não via por bons 6 anos e alguns meses devido à desculpa de "falta de tempo/trabalho demais..." e disse que sobretudo, sentia saudades de quando passavam tardes apontando lápis-de-cor.
Foi até a casa de uma tia velhinha que sempre foi muito presente, mas estava acometida de uma doença que não a permitia sair de casa. Por mais que a tia não se lembrasse mais dela e disfarçasse a felicidade de vê-la, ela pôde sentir o quanto aquela visita tinha sido especial. A tia faleceu 9 dias depois e soube que suas derradeiras palavras foram: "Agradeça àquela moça por ter se importado comigo."
Então, percebeu que por muito tempo se prendeu a fazer o que era preciso e não àquilo que realmente a fazia sentir cócegas internas positivas, e uma súbita disposição a se ouvir muito mais e a transmitir às pessoas que se ouçam muito mais, aflorou.
Não se tratava de puxar o saco de ninguém, tampouco parecer efusiva ou amigável demais. Ela podia perceber quando os toques e os olhares traziam em si algum interesse, que não o de cativar o que é preciso... E muitas vezes se viu irritada com as relações humanas falsificadas e embaladas por pequenos momentos "legais", nunca achou que risadas e presença diária eram combustíveis altamente eficazes para bons vínculos.
Movida pelo que sentiu no momento, sem forçar a barra do que é, e sem se conter àquilo que não quer parecer, fez coisas em que colocou posteriormente o nome de "suspiros espontâneos". Elas eram pequenas, mas modificavam o seu dia e como numa reação em cadeia, o dia de mais pessoas, mais mais e mais.

"Que eu me lembre sempre desse momento . . . "

hipocris (chéri) ia

2008-07-20T00:39:00.006-03:00

Eu tô vendo gente falando muito e sentindo pouco, eu tô vendo palavras que escapam tortamente perdendo significações. Eu tô vendo, despudoradamente, o doce amargo dos dizeres superficiais... E é tanta palavra bonita, é tanta pompa, tanta emoção que primeiro mostra pra depois ser. Ou nem ser.

Eu vejo, manobras calculáveis de jogos de palavras... Que convencem, que desviam, que mascaram uma realidade que ora dói, ora gera desumanidade que enfim, é dor também. Parabéns, você conseguiu de novo arrumar desculpa esfarrapada pra uma realidade que te assusta. Se sente melhor agora?

Ai que esforço exagerado para evitar esforços maiores, quando sentir cada coisa como é, nua e crua é mais simples e correto. (Quem pode falar a palavra 'correto' com propriedade, enfim?)

Como se a vida tivesse que ser um eterno mar de rosas, cheiroso e... cheio de tubarões lá no fundo. NINGUÉM quer ver os tubarões! Eles estão ali! Tubarões... O que tem eles? Vamos ignorá-los! São apenas tubarões... Isso.

Não lance olhares aos tubarões e espere calmamente que eles escolham você como petisco. NÃO! Você não é saboroso, chéri.

Aí tudo vai ficando normal: convenções, aproximações baseadas em pequenos interesses que não alteram, menos ainda acrescentam algo puramente bom na vida e, não podemos esquecer, dos rodeios mirabolantes com as palavras, que querem dizer tudo e não penetrar em nada. (Palavras podem ser usadas tão bem! Por que as fazemos doentes? Ah, se elas tivessem a oportunidade de dizer o quanto se chateiam quando são proferidas inutilmente... Certamente seria um longo sermão de dar dó!).

E o que eu faço quanto a isso? Escrevo? Não quero que seja bonitinho, menos ainda (ênfase no menos ainda, por favor) m o r a l i s m o .

Sei que é uma luta a coerência. Eu também estou falando de atitudes, enquanto atitudes não tem por principal função, a propriedade de "gerar assunto". E não mesmo . . . Mas tem coisa que não dá pra engolir nem com Prosecco (pra ficar claro o sentido), imagina assim, à seco sem 'Pro' mesmo.

- Vai, me leva pra casa. Eu não vou parar o mundo porque eu quero descer. Gosto de ser humano, junto com todos os conflitos que vem no pacote e, me entender como gente que vê o mundo como um lugar de gente é dádiva. Tô falando meio brava, mas ainda tem um riso aqui no canto.

c a n t o

2008-07-14T20:07:00.010-03:00

E se eu sou acalanto, eu fico.

Se os olhos marejam, eu sou.

Se os braços envolvem, realizo.

Se as cores têm mais cor, nós somos

um acalanto que mareja e é.

Vou buscar a serena aurora pra guardar numa caixa com furinhos. Talvez seja maldade, mas abrir e olhar a qualquer hora do dia aquele momento que suas mãos encontraram a minha (mesmo que você tenha feito cara de movimento involuntário), seria demais pra mim. Demais no sentido de bom.

Mas não vou deixar na estante, empoeirando. Vou colocar num pilar creme com relevos na entrada da casa. Ah, essa casa que guarda tanto de você. Nos azulejos, nos quadros, nas janelas... E também nas gavetas e cantinhos.

Vai combinar com a decoração, pode apostar.

Aí eu paro e penso:

{ Será que você tem a sorte de sempre estar nos momentos marcantes... Ou os momentos marcantes só o são por causa de você? }

Segunda opção com luzes piscantes e setas de Drive-Thru.

Meu acalanto é no teu canto, tua voz, teu encanto... (!)

Seu encanto cá no canto da sala-de-estar, me lembra que teu colo é meu abrigo, com fôlego ou sem.

Um canto?

n ã o - s a b e r

2008-07-07T17:37:00.011-03:00

'Acordei querendo largar os fantasmas, as erupções folgadas - que não avisam quando chegam- e todas as anotações dos tempos que eu era uma menininha desprotegida em potência, que não gostava do cor-de-rosa só pra não parecer tão desprotegida assim.

Quis pintar por cima das colagens de revista, na parede, que hoje não dizem mais nada a meu respeito. Quis pegar minha mochila camuflada, lá do alto do armário, e a arrumar deixando espaço pra caber ar, um vazio útil do que quero me desfazer e, subir (sem pensar, senão não vai) num ônibus antigo rumo ao extremo leste -daqui: um lugar preferido, de vales, alto, cheirando terra... Longe de rostos conhecidos e enjoativos de todo-dia. (!)

Onde é? Nomes, coordenadas? Mínima idéia, e é essa sensação que eu quis ter: Não - saber por um dia, sabe?

Mas não tenho jeito. Preciso de mim, me quero ao meu lado. Me gosto nas lembranças que foram de propósito e nas que não valeram à pena. Enfim, foram importantes e não sei quebrar pra colar de novo. Volto os olhares e os suspiros para o futuro-bom que vem aí, almejo minha plenitude e àquilo que pulso por inteiro e me largo sem reservas.

No fundo, o dia que mais gostei de mim foi naquele que fui descoberta. Que meu olhar foi claro e que minha voz não tinha nuances de disfarces. Foi quando percebi que bom mesmo é quando te acham previsível, ainda mais quando por tempos e tempestades, tentei ser surpresa indecifrável. Foi quando pude ficar à vontade em silêncio e quando me surgiu evidente, um rosto que nunca vou conseguir enjoar e que quero levar urgentemente comigo para aquela viagem de ônibus antigo.

Ser adivinhada, ser conhecida lá nas reviravoltas de dentro, a sensação de "pode entrar, sem bater à porta" é a verdadeira delícia de ser que encontrei pra mim.

Até acho rosa um pouco simpático, sou delicada vai.'

- Degas, Amelie.

c o n t r a d i ç ã o

2008-06-29T21:25:00.004-03:00

Então, quando me dá cinco minutos

E eu quero tratar de mand ar

Estabeleço certas coisas:

Mando a palavra rim ar,

e abusada, defronta cara-a-cara.

Mando a poesia cal ar.

Ela cutuca até se fazer pronta

e falante, a tagarel ar...

Mando então, com esperanças

A cor mais viva, se apag ar.

Ela vem, arco-íris

terra, céu, fogo e m ar.

Aí, só pra ser chata,

desisti de tentar mand ar.

Pra dar liberdade pra tudo isso,

E sem querer, eu rimei.

(susto)

2008-06-28T01:08:00.007-03:00

E eu que sombra era,

Fugidia entre espaços,

Anulei por segundos minha força

pra encontrar a tua.

Eu que era piso vacilante,

Me faço e refaço em piso firme

que mesmo assim rege dança

em calçadas largas de grama.

E eu, que era verbo imperativo?

Me permito ser canção,

Ser prosa poética, flexível

Ser rima rara, da manhã.

Eu era, era lago...

Já desaguo em Oceano

Faço sons de ondas leves

Carinho para a areia.

Fui, leite derramado - e -

não chorei. }

-
Da primeira vez, era cuidado.
Da segunda vez, a emoção.
Na terceira, meu bem, encanto puro.
E na quarta vez, um adeus sem explicação.

-
Não sou indecifrável,
Descobri quando você chegou
e olhou a alma, com licença.
Falava o que eu pensava,
me esperava dizer,
quando era o que você diria,
nomesmosegundo.
Atirou uma pedra na janela,
E não ficou lá embaixo
A esperar pelas tranças.
Subiu e disse, meio sem jeito,
Oi.
Acho que as coisas fazem sentido...

Hoje eu vi pombos tirando a sorte em realejos e crianças comendo migalhas de pão.
Foi na pracinha da infância, que eu andava de bicicleta e comprava amendoins para mamãe.
A sorte dos pombos mudou todo o cenário fantasioso que construí por anos a fio, a sorte queria dono acessível, dono presente. Aquelas crianças não lidavam com a realidade...
Por alguns minutos pensei em tirar tudo do avesso, modificar o que era tão evidentemente constrastante e quem sabe então cirandar com a alegria de um domingo em família. Talvez pudesse parar de pensar e agir ao meu alcance.

Chamei o maiorzinho:
- Menino!

E lhe entreguei uma sorte colorida. Daquelas que se assopram no ouvido e que não fazem sentido no começo, mas que podem impulsionar para um novo dia mais vital. Parece minúsculo, mas um dia já fui quem a recebeu...
Espero que amanhã ele espalhe sorte para seus pequenos e que as pombas, bem, as pombas se coloquem a comer migalhas de pão.

-

i n s p i r a r

2008-06-26T20:37:00.004-03:00

Encontrar a inspiração. . .
Alguém me cutucou de forma equilibrada,
Me fez repensar meus conceitos de coragem
Meus porquês das dificuldades

De apertar o botão “publicar”
- da vida.
Admitir ser, se permitir escrever, escrever livremente.
Agora é lema.

Encontrar a inspiração,

Quando se mostra querendo brincar:

Se esconder por entre balaústres

Chamar com voz fina, distante

E como num lapso, silenciar despudoradamente.

Procurar às vezes cansa.

Encontrar uma simples inspiração

Raios, onde está?

Aqui dentro, lá fora, onde?

Buscar desculpas para não achar...

Pedir desculpas por saber que está aqui.

Qualquer ruído, qualquer som

Se torna motivo para desconcentrar

- Como se aquela naturalidade ganhasse cores opacas.

Encontrar inspiração,

Quando se acostuma a mascarar melancolias

Transpondo versos para o papel.

Surpresa, a vida sem melancolia não tem arte?

Ah, tem. Tem, tem, tem.

Arte leve . . .

Arte sutil . . .

Arte doce e sincera.

É preciso se desligar de costumes,

E mandar buscar sua arte.

"Reencontrar seu embalo. . .

Observar as músicas, as palavras, os banhos"

Observar-se.

"Olhe nos meus olhos então, querida."
Ter a sensação de conhecer.
Não saber a cor da escova de dente, nem o número do sapato.

Mas a alma.

Como tantos passam pelo mundo sem fazer com ninguém.
Uma resposta antes da pergunta feita,
Um afago na precisão que encaixa perfeitamente,
Uma palavra que resuma uma inquietação tão incomum...
Conhecer é além.
Inspiração é ver além.
Transformar os dias em poesias
Extrair ternura de pedras e,

Arrancar suspiros de pequenas quedas d’água.
É não caber em si de tanto que quer dizer.
E, no entanto ficar em silêncio, olhando.
Cada um tem seu poder de transformação
-E metalinguagem não é comigo- mas
As coisas estão aí, meu bem, à disposição de belos olhos internos.
Imagina como seres inanimados podem suar tanta vida
Corrente – eterna – inacabável
E como podemos ignora-los, calando–os violentamente,
Arrancando-lhes a beleza que querem explodir?

Inspirar, aspirar, transpirar.

Fluxo santo de vida.

Fluxo optativo?

Meu fluxo, sem culpa.

à p a u l i s t a n a

2008-06-02T23:23:00.009-03:00

" São Paulo! Comoção de minha vida…

Os meus amores são flores feitas de original…Arlequinal!

Traje de losangos… Cinza e ouro.

Luz e bruma… Forno e inverno morno.

Elegâncias sutis sem escândalos, sem ciúmes.

Perfumes de Paris… Arys!

Bofetadas líricas no Trianon… Algodoal!

São Paulo! Comoção de minha vida,

Galicismo a berrar nos desertos da América"}

- De Andrade, Mario.

"É que quando eu cheguei por aqui eu nada entendi

Da dura poesia concreta de tuas esquinas

Da deselegância discreta de tuas meninas [...]

Do povo oprimido nas filas, nas vilas, favelas

Da força da grana que ergue e destrói coisas belas

Da feia fumaça que sobe apagando as estrelas

Eu vejo surgir teus poetas de campos e espaços

Tuas oficinas de florestas, teus deuses da chuva..."}

- Veloso, Caetano.

O Centro Velho de São Paulo. Noite.
Quantas vezes passei por lá e achei tudo aquilo, tão cinza, tão apressado, tão angustiante e feio.
(Bate na boca).
Mas é surreal: como pode o dia barrar certas impressões, ofuscar com a luz natural uma beleza sutil que só o céu escuro, convida pra que se evidencie?
Tive a surpresa de passar pela experiência paulistana noturna essa semana: as ruas parecem mais largas, o frio não era congelante, mas na medida certa. As luzes, os carros não enlouquecidos apreciando a sinfonia silenciosa de seus motores me pareciam cena de filme.

Vou lhes contar um segredo: acho que posso entender de forma pessoal as sensações das pessoas que viveram ali. Tantos romances, tantos sorrisos, tantas macarronadas em família, tantas brigas, tantos escândalos, tapas, serenatas. História viva essa cidade de mil amores... Perigo em cada esquina? Olhe para os postes de luz e veja se consegue sentir medo. Não quero ser prisioneira da fama megalopólica, cheia de tiros. Também não quero fechar os olhos para a realidade mais contrastante que pude tocar.

Lanço duas boas alternativas: Ou há algo de muito belo e misterioso na noite paulistana, ou...

Eu não desisto mesmo de ver as coisas por aquele prisma meio poético, meio romântico...

2008-05-23T01:19:00.002-03:00

As vezes eles se irritam. Quem vê de fora, tem a impressão de que existe um fio imaginário entre os dois, e que propositalmente, querem estourar esse fio caminhando cada um pra um lado, repulsando seus campos magnéticos para quanto mais distante, melhor.
Então surpresa! Fio elástico. Querem repulsa, ganham atração. Chega de escrever fisicamente.
Ele só quer correr o dia todo atrás de algo que não sabe o nome, ficar cansado, suar absurdos, chegar em casa e ouvir ela cantando She, do Elvis Costello, no chuveiro, belamente desafinada, sem vergonha de que alguém lhe diga que está totalmente fora do ritmo:

"She...

May be the face I can't forget.

A trace of pleasure or regret

May be my treasure or the price

I have to pay..."

E então, depois de recuperar a frequencia cardíaca ideal e dizer que ela está linda, a levar pra um lugar atípico e marcante. Pode ser comer jabuticabas direto do pé, ou andar de kart numa pista velha. O lugar é o que menos importa, desde que consigam brigar sossegados, e depois fazer aspazes amorosamente.
Claro que essas coisas nunca vieram a acontecer, ele apenas queria que fosse assim.

Ele a confundia com seus sinais de censura, então, na madrugada, ela se percebe sozinha vagando pela internet, sem saber onde visitar, lendo páginas repetidas de blogs por aí, como se não pudesse mais controlar suas pulsões. Ela tinha que admitir: só o queria por perto, num longo abraço, e aí sim internet nenhuma seria relevante. A sensação de imaginá-lo dormindo (calmamente, com bons sonhos) enquanto ela perdia o sono, penando em tentar encontrar na memória olhares mútuos que expressassem carinho, para ela parecia aterrorizante. E sim, era era o tipo de pessoa que transformava as coisas em cenas aterrorizantes, não a julguemos por isso.
"Eu deveria estar dormindo essa hora... "
Ela olha para o lado e de relance, vê seu caderno-filho jogado ao chão, com algumas folhas rasgadas. Foi da noite em que releu suas anotações infantis a respeito de como aquele florescer surgiu, inquietantemente, em seu coração fraco. Bate o arrependimento de ter rasgado. Garanto que se estivessem presentes na cena, veriam o quão inexpressiva era sua expressão... Juntando, ridiculamente, pequenos pedaços de papel, que de um jeito ou de outro, eram parte de sua história. Um dia poderiam servir para chorar e lembrar que gosto tem lágrima de amor.

"Ah, pequena menina, se você soubesse... "

Os dois olhavam para a lua ao mesmo tempo, querendo sonhar um dia vê-la juntos. Os dois amavam caladamente, falando baixinho para que nem mesmo eles consiguissem ouvir. Os dois sofriam pela não-chance de dizerem claramente, sem metáforas ou inseguranças, o quanto se queriam. (!)
Os dois eram amantes-teimosos-que-não-queriam-transformar-seus-sentimentos-em-algo-meramente-relacional.
E é tudo tão simples, pombas: falha de comunicação. Anos de falha de comunicação...

//

Que bom que a vida
Sutil e violenta
Nos dá carinhosos tapas
De preocupação maternal.
Que bom que a vida
Sutil e violenta
Traz maré de boas novas
Que a gente custa a entender...
~

t o d o d i a

2008-05-15T20:10:00.013-03:00

Eles nunca se falaram.

Um casal de velhinhos que transpira jovialidade escondida atrás das rugas e do grisalho, pega ônibus comigo todos os dias. Sentam sempre no mesmo banco e me falam o mesmo 'bom dia' cordial com tons e volumes iguais, soando querer um pouco de atenção.

O ônibus azul boreal, sereno-paraíso da paulicéia desvairada.
Ele está sentado, num silêncio mortal, com o olhar vago, estático... Não vê prédios, não vê Sóis, a sós, nós desatados, nós todos ali dentro, ninguém.
Quando ela entra no ônibus, o olhar desperta, ele se levanta para ela passar e se apossar do lugar que ele guardou como um tesouro. Que tesouro.
Ela sorri gentilmente.
Trocam olhares durante a viagem e posso apostar que querem dizer:

"Hoje temos trânsito. Que bom."

...
Quando o estado de vigília se torna pesado e o sono toma conta do pescoço e se alastra pelo corpo todo, ele encosta, meio sem querer, a cabeça no ombro direito dela, sente seu perfume de boneca de porcelana antiga. Sem graça, ela não reclama, nem aceita. Talvez não diga nada para não estragar esses momentos preciosos da manhã que a acompanham pelo dia todo. É assim há anos a fio.
Se conhecem, conversam horrores e é incrível:

Eles nunca se falaram.

-------------------------------

"-Dance with me?
-We can not dance in the street.
-We can dance in the street!

{dom, doron.. dom dom.. } "

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Hoje eu Acordei Cheia da Sua Ausência
E Com uma Saudade Cutucante.
Teu Barulho Perfurando o meu Silêncio,
Teu Olhar Vivo nas Paredes
{Piscando Quando eu Olho, Calando Quando eu Quero}
Eu Apago a Luz, Você não Some,
Tua Promessa Grita,
Teu Nome Lateja,
Tua Persistência Persiste.
Nossa Sincronicidade Continua Eficaz.
Pode Correr, Anja,
É Aqui Mesmo que Você se Largou, se Deixou.
Deixa um pedaço
{Um Cheiro, Uma Voz}
Só Pra eu Lembrar de Vez em Quando,
Quando a Saudade Cutucante Quiser, no Susto,
Cutucar Novamente.

à Yumi.
(saudades da japa!)

-------------------------------

Cheiro de baunilha hoje.

embalada por: I Walk The Line {Johnny Cash

p i e g u i c e

2008-05-05T09:05:00.011-03:00

{Luz baixa, música lenta, ambiente familiar, cheiro de vontade de ser feliz. bem piegas.}

Se for pra dançar apenas com movimentos mecânicos,

Da forma como todos se acostumaram:

Me observo sendo atraída pelo estático.
Houve um tempo de balanço, ritmia natural

Tudo parecia conspirar...

A música podia nos levar pelas luzes da cidade

Quem passava, via feixes de nós passeando por calçadas,

Seguindo a melodia da cidade dos nossos ouvidos,

{que além de ser a mesma}

Era diferente das buzinas ofegantes, dos carros apressados, das pessoas-trânsito, das motocicletas costurantes. ufa.

Nos faróis, nas noites de chuva pouca,

As pernas não pediam sutilmente para que eu parasse.

Porque havia algo mais forte que pedia:

Continue dançando, dançando, dançando...

Ainda é você.

O pretérito é perfeito, presente e constante.

Prego o original: surpreenda-me se for capaz,

Eu sei que você pode, sem que eu precise pedir.

Não te cubro de expectativas idealizadas, não.

Só sei perceber os teus confusos sinais de pieguice disfarçada.

Tenho medo de dirfarces mal cumpridos!

Tenho raiva de disfarces bem cumpridos.

Tenho medo E raiva de você.
Depois da chuva vou te telegrafar um telegrama molhado
Com letras escorridas!
E mesmo que você não entenda,
O que importa é que eu fiz sair de mim
Naquelas palavras mal traçadas
O que estava remoendo há algum tempo.

Ainda - depois da chuva -

Se conseguir não me dizer as palavras iguais às danças tão iguais,

Vou te devolver o guardanapo beijado

Da noite em que o garçom quis recolher as ultimas cadeiras

Não havia mais ninguém na pista,

E Nós, ah nós..

Continuamos dançando, dançando, dançando...

h o j e

2008-04-28T10:23:00.006-03:00

" Hoje eu quero marcar sua vida "

era a placa.

Logo abaixo se via em letras reduzidas:

" Volte amanhã e leia de novo "

Então alguém disse, quase sussurrando:

- Você conseguiu.

{homenagem às placas de "Fiado só amanhã" das padarias da cidade}

m a ç ã s

2008-04-28T08:46:00.006-03:00

Um ônibus, um riso
{nonsense}
Uma conversa agradável
Dois olhos fechados, uma cabeça, um ombro, três lágrimas e meia caem manchando a camiseta que eu te dei.
Vira a página: frescor de uma lembrança pícara.
Diferenças desiguais, iguais, desiguais
convívio gera dor de gêmeo, acontece.
O olhar traduz, a palavra confunde
pronto, era só pra gente rir.
Quero ser seu feixe de esperança
{ quando só mesmo a esperança restar }
E também a risada mais gostosa e incontida
da piada secreta, viva e pulsante até pra sempre.
Não preciso de juras, promessas e declarações,
pausas, fragmentos de você, dúvidas de nós,
perguntas, relatórios, pedidos levemente impostos...
distribuir folhetos com nossas fotos, pra que vejam como somos felizes.
Não. { ! }
Preciso só de você, do jeito que é, comigo aqui:
olhando nos meus olhos
daquele jeito puro e confortante
do diálogo mais profundo, não vocálico...
E da graça das manhãs de sábado
quando paramos pra desabar nossas noticias semanais.
É só parar por um instante - durante o corre-pra-lá do dia corrido -
e vem a melodia daquela canção que nos en{canta}
um viva pra naturalidade sem sufoco, sem esforço.
Pode brigar comigo quando me ver caminhando t o r t a m e n t e
E vamos por aí, nas ruas da cidade,
comer maçãs.

v a g a l u m e s

2008-04-28T08:22:00.008-03:00

Brincando de correr entre vagalumes
sem querer pegamos uma estrela baixa
roubamos todas as flores pra esconder perfumes
estrelas, vagalumes dentro de uma caixa
E foi até estranho, a gente nem deu conta
talvez na outra ponta, alguém pudesse pensar
menino vagalume, flor, menino estrela,
a brisa mais forte veio te buscar{...}

Deixa pra lá o que não interessa,

a gente não tem pressa de viver assim

feito platéia da nossa própria peça,

histórias, prosas, rimas, sem começo e fim

Pra temperar os sonhos e curar as febres

inserir nas preces do nosso sorriso

brincando entre os campos

{das nossas idéias}
somos vagalumes a voar perdidos...
a voar perdidos.

c a c a u

2008-04-18T16:11:00.024-03:00

/ O bucólico e o caótico moram aqui,
quem tem olhos que veja. Vês?
Procure, rasgue, revire do avesso
e ainda assim:
parte de mim não será visível, se [eu] quiser.
Arrisco me definir sem me delimitar
convivo comigo, me sei.
sou o movimento, a intensidade que eu achei pra mim
que não é a mesma que a sua, que a sua, que a sua.
Gosto de sentir as dores do jeito que é bom:
-cutucando cada ferida.
Elas passam, passam sim.
Não se engane com minha aparente fortaleza
olha no meu olho, vês doçura?
Quem tem olhos que veja:
o doce tem nome, e é CACAU.
não desista:
às vezes digo o que não quero, quero o que não digo,
perceba sem que eu precise me esforçar.
No final, eu sei, estarei no lugar certo na hora certa
e vou parar só pra admirar.
a protagonista da minha vida sou eu, caos.
Falais baixo se falais de amor,
esse é meu idioma, não ligue...
Eu guardo um oceano aqui dentro
{ as ondas chegam até a praia }
e, voltam.
em breve, o vento as leva pra mais longe [!]
eu sei, eu sei, caos.\

{ à cacau grando, com carinho }

n ã o & n ã o

2008-04-15T16:28:00.006-03:00

Não. Não quero. Me recuso a sorrir sempre, como numa felicidade inabalável e com cheiro de algodão-doce. Chega de forçar a barra, gargalhar das comédias do cinema até ficar com dores abdominais, quando no fundo eu só queria arranhar os dentes e morder o travesseiro. Cansei de olhares complacentes, que me querem por perto só quando estou bem. Eu quero vivacidade, quero briga, quero perdão. Quero amor mesmo nos dias de humor instável. Suportar não é amor, amor é amor e pronto, ponto. Chega de tomar Champagne e parecer sempre pronta pra festa. Eu quero acordar despenteada, eu sou de verdade, eu sou m u l h e r.

- Me abraça pro tempo parar de novo?
O silêncio e os olhos fechados consentiram.
{ . . . }

b a t a l h a

2008-04-10T08:31:00.009-03:00

É difícil admitir, mas a maior e mais difícil batalha é contra si próprio.
Ela descobriu isso enquanto caminhava pelo jardim na noite de um verão bem definido. As flores pareciam sombrias, mas não eram; a lua parecia não existir, mas existia.
E dentro de si acontecia uma guerra de espada e escudo.
A ânsia de ser mais se misturava com o medo de se desprender do seguro... Ali, naquele momento ela só queria um cantinho pra poder chorar em paz.
- Não fuja - ela sussurava baixinho pra seu lado mais medroso.
Ela era bem resolvida, sabia bem onde estavam suas feridas abertas e não podia reclamar que "não conhecia seus sentimentos e por isso não sabia o que fazer com eles." Ela podia descrever exatamente, quase como um relatório clínico: insegurança, luta interna, sonhos que eram afogados por abruptos lances de dúvida, pensamentos coloridos e lindos que criaram um receio de estar vivendo uma vida estagnada pelo comodismo tão indesejável que cerca a vida de tantas e tantas pessoas... Ela só queria a felicidade plena, acreditava que existia.
Não queria um manual, nem uma poção-mágica-sobrenatural-super-eficiente. Talvez ela gostasse mesmo dos extremos, sentir cada coisinha, com sua especialidade, no seu momento certo... Sem viver do "morno", do "metade", do "talvez". Quem é meio feliz, é meio triste também...
Sabia que aquilo podia ser normal e que talvez algo dentro dela estivesse exagerando, aumentando as formas das situações, das palavras, dos gestos... Para que ela pense que tu-do é ab-sur-do. Ela só queria repousar seu coração num cantinho que ele batesse sossegado, livre, passaroso {...}
Lutar contra pessoas traz fatos. Um ganha: parabéns; outro perde: querido, se conforme.
Lutar contra si traz o que? Você vai perder e vai ganhar. Teu lado vencedor consola teu lado perdedor? Isso soa um tanto irreal...
Cada passo silencioso trazia consigo um entendimento: "Preciso achar qual preço pagaria pelo risco de me sentir totalmente completa" . Cada suspiro ofegante trazia uma esperança de que por mais que o tempo passe e as coisas pareçam escuras, ela estava bem próxima de entender o porquê das inquietações...
Qual parte {das partes} das pessoas as faz desistir, ceder, cair?
E qual parte {das partes} das pessoas as faz seguir em frente, buscando seu mais íntimo sonho?
Talvez a parte inteira, não sei.

e v e r y b o d y h u r t s

2008-04-10T08:28:00.003-03:00

http://br.youtube.com/watch?v=ioAQTwc8Oas

} When your day is long and the night / The night is yours alone / When you're sure you've had enough of this life / Well hang on / Don't let yourself go, 'cause everybody cries / and everybody hurts, sometimes ...
Sometimes everything is wrong, / Now it's time to sing along / When your day is night alone (hold on, hold on) / If you feel like letting go (hold on) / If you think you've had too much of this life
Well hang on / 'Cause everybody hurts / Take comfort in your friends / Everybody hurts
Don't throw your hands, oh no / Don't throw your hands / If you feel like you're alone
no, no, no, you're not alone / If you're on your own in this life / The days and nights are long
When you think you've had too much / of this life, to hang on / Well everybody hurts,
sometimes, everybody cries, / And everybody hurts ...
sometimes
But everybody hurts sometimes / So hold on, hold on, hold on, hold on, hold on,
hold on, hold on, hold on, hold on, hold on
Everybody hurts / You're not alone {

/ R.E.M.

p r a t o p r i n c i p a l

2008-04-08T10:48:00.006-03:00

{ tudo na vida é digestão.
uma morte, uma dor, uma alegria exacerbada.
Aquele amor engarrafado, aquela memória que não sai do consciente:
{e aquela outra que a gente sabe, no íntimo, que o inconsciente pescou}

Um sonho impossível, se é que eles existam;

uma frustração, uma piada;
um jogo de pa-la-vras, verbalizado ou não.
se não der pra digerir tudo na vida,
engula a seco que o tempo trata de fazer o resto.
só não pode mastigar, mastigar, mastigar
e cuspir como quem renega sua própria origem.

A vida é um prato que se come quente,

e saber degustá-la é uma arte milenar

que podemos escolher morrer sem aprender,
ou tratar como um ensinamento de mestre...
Os acontecimentos saem do forno esperando aprovação ou repulsa.

Revezam entre sabores e dissabores tão intensos e merecem a devida atenção {!}

Só não se esqueça que quem preparou a receita foi v o c ê.

El grand chef: o homem }

l e v e z a

2008-04-07T17:21:00.000-03:00

Eu gosto dessas manhãs.

Acordar cedo me causa fadiga, mas { de uns tempos pra cá} o ato de levantar da cama tem sido muito saboroso.

Eu fico resistente, com vontade de hibernar como um urso gordo, até a hora de sair lá fora e sentir aquele frio não-congelante invadindo os poros da pele, quase pedindo licença. . .

O céu branco esconde alguma coisa e causa vontade de ir lá descobrir, não sei se esconde claro, não sei se esconde escuro, não sei se esconde mil histórias e cenas desenhadas pelos formatos das nuvens {? }.

O tempo passou, meus passos passaram e o Sol apareceu. Bem vinda seja a luz! Que aquece aqueles que pedem pra que cesse o frio {da alma} .

Agora é hora da nostalgia trocar de lugar com o céu branco e trazer consigo um tempo agridoce. Aquele tempo de outros outonos, de risadas incontidas, de abraços confortantes, de olhares estáticos e expressivos. . . E surpreendentemente uma saudade pra frente, do que ainda não conheço, daquilo que sonho e aspiro com as forças cardíacas e, pulmonares.

Esse tempo me faz parar pra olhar. Me pede sutilmente que eu não viva meus dias sem sentido, sem percepções: acorda, come, trabalha, dorme, acorda {...} . Não, viver assim é aprisionar-se a um labirinto muito do SEM-GRAÇA.

Nossos dias são tão leves e marcantes quanto queremos que eles sejam.

Eu gosto, gosto do outono.

p r i s m a

2008-04-06T22:43:00.000-03:00

Os pontos de vista se distorcem, as palavras transmitidas tomam outras significações no caminho até teu ouvido, ver o mundo com outros olhos às vezes é mais penoso do que parece. Viver dentro de formas geométricas pré determinadas torna-se cansativo, isso é quadrado; aquilo é redondo. Meu bem, somos prismáticos e nos enquadramos perfeitamente no encaixe do não-encaixe. . .

As inumeráveis faces do ser ficam mais evidentes quando NOS permitimos sem resistências. Não precisamos { cada segundo, tic tac tic tac } distribuir definições objetivas para tudo e todos. Respeitemos então cada digressão humana para que possamos crescer dentro de nós mesmos, como: h u m a n o s .

Escolho dia após dia, primavera após primavera, a não-contentação de me encarar como pronta. Quero mais v i d a na memória, mais c o r do lado de fora da janela, do lado de dentro da pele.

f l o r a ç ã o

2008-04-06T17:41:00.000-03:00

pequena floração surgiu, agora é tarde. você pensa que me olhar meio de lado e disfarçar tão propositalmente só me faz achar graça? queria que visse o tufão que causa quando estou sozinha { ou melhor } que sentisse um tufão nascendo dentro de v o c ê sem poder refletir no teu externo. queria lavar a calçada com água corrente e ver as folhas secas que você deixou, escorrendo pelo bueiro.

mas é utopia!

moralidades me cercam de um jeito bem avalassador: causaria um alagamento e não é prudente utilizar tanta água.

tudo bem, tenho aprendido. ~ quem sabe meu jeito fugitivo não te perturbe? saberá então { assim como eu sei } que florações não surgem, se constróem.

a b i m o c o r d e

2008-04-06T17:31:00.000-03:00

Ab imo corde,
Mexe-se, escorre, sangra, acalma.
Bate em descompasso e de repente,
adormece calado, numa alegria disc discr discre discret discreta . . .
Da pureza da criança a sensatez senil
Quer ser mestre, quer ser pai de reviravoltas colossais,
[ e daquelas que ficaram guardadas na gaveta, sem impulso suficiente ]

. . .

Ab imo corde,
Linda ritmia numa canção imperfeita.
és maior que eu? és pequeno como pareces ser?
alguns defendem:
"órgão muscular, bombeia sangue, dois átrios e dois ventrículos".
outros insitem:
- um oceano emocional, guia confiável dos olhos que querem ser cegos [ ? ]
Ad imo corde,
l u z d i v i n a, l u z i n t e r n a.

L U Z.

Ab imo corde: no mais profundo do coração.

t r a n s p a r ê n c i a

2008-04-06T16:58:00.000-03:00

Ela desejava {ao menos por um dia} ser cinzenta, ser outono, ser o 'basicamente'. Que conseguisse sublimar seus sentimentos, amassá-los até a cura, sem que as pessoas sequer notassem [...] Andar numa bolha {rígida e maçiçamente preenchida de cor} para que suas expressões ficassem engavetadas a sete, oito, nove chaves.

Mas no mais íntimo e natural do ser, ela sabia que "destransparecer" sua transparência tão evidente, era o mesmo que enganar a si e fingir ser alguém que não era. Sim, ela não tinha o filtro que separava o que ficaria guardado para ela e o que todos podiam ver. E a necessidade de esconderijo então passava rapidamente, quase como um lapso.

{ Só não sabia quão saudável/ destrutivo isso podia ser}

c o t i d i a n o | o avesso dos ponteiros

2008-04-06T16:19:00.003-03:00

O tempo passa e engraxa a gastura do sapato
Na pressa a gente não nota que a lua muda de formato...
Pessoas passam por mim pra pegar o metrô
Confundo a vida ser um longa-metragem
O diretor segue seu destino de cortar as cenas
E o velho vai ficando fraco esvaziando os frascos
| E já não vai mais ao cinema |